نــُون

  Robert Mapplethorpe, Tulips, 1987 الجرة التي خبأت فيها صوتي انكسرت وفاضت بماء كلامها لتروي ظمأ ساعات النهار النهار -والظهيرة على وجه الخصوص- يشبهان الخشب في رائحته وهو يابس.. ورائحته حين يصير مبتلّا مُفعما بالنُبل لكن الليل ورق مقوّى .. لا يحتمل أن يكون شيئا سوى قراطيس أحلام في الليل لا صوت حتى للمتهامسين في الليل سكون يطال المتكلمين قبل غيرهم والهادئين وحدهم يقبعون في ضجيج عارم هل تعرف هذا الشعور الذي يخالجك عندما تقرر ألا تشعر بشيء الشعور بالخواء التام خواءٌ لطيف ليس بجارِح أو مُثقِل للقلب خواء الامتلاء بالهواء والسماح برحيل كل شيء في جعبتك خواء قرطاس فستق التهمه الولد عن آخره الجرة التي خبأت فيها نفسي فقست وحلّق طيرها نحو الشمس

  العنقود ينساب عطرا سائلا  على العنق على الشعر على الروح التي تأمُل أن السوسن سيتفتح قريبا منذرا بالفصل الجديد العنقود ينساب مطرا لامعا على السحاب قبل أن يطأ الأرض على الفرصة التي لم ننتهزها في حينها على آلام المعدة والصداع النصفي على ساعات منتصف الليل الطويلة على ضوء الشمعة حين يغدو دخانا العنقود ينساب  صوتا يافعا يدندن في الحدائق الخلفية في أذني الحبيبة النائمة وفوق الشراشف التي تتنفّس تحت الشمس العنقود ينساب ويذوي في راحة يدي ورقة فارغة لم يُخطّ عليها بعد لأنها أمضت جلّ بياضها تبحث عن يد تقوى على حمل القلم .. تحت الوسادة تتراكم كل الأصوات التي حاولت تحذيرنا من قبل أن في النوم ملاذ في النوم نافذة تطل من ناحيتيها على ذات الوجهة وجهك . في معطفي أعلقك.. أرتديك أرشفك أخطّك كما لو أنك لم ترحل أبدا . .