نــُون

تُصيبك حُمى الوجود، بشكل جارف كمن فتح باب بيته الدافئ في وجه عاصفة ثلجية إذا ما مزجت بين قراءة لميلان كونديرا، وموسيقى ساتي سيباغتك الوجود، بشكل ثقيل وحقيقي كأن ضغط الهواء حولك أصبح جسدا ماديا، يجثم فوق حضورك الثقل يدفعك إلى الأرض أكثر.. والأفكار فيك، تتهامس مع بعضها البعض، وتأتي على ذكرك فتشُعر بأنك مُراقَب.. من الداخل أنفٌ بارد وكفّ يدٍ توشك أن تغلي مشروبك الذي فَتَر، في قبضتها حتى ذات المشاعر المتضاربة، التي عرفت لوغاريتمها عن  ظهر قلب  .. تتلوّع .. فيك في سكون من اعتاد أن يؤوي وحوشه تارة بالأمل، وتارة برغبة مفترسة خالصة .. "الكائن الإنساني عند الغياب الكامل للحِمل، يصبح أخف من الهواء يصير شبه واقعي، وتصبح حركته حرة بقدر ما هي تافهة" .. لذلك كلما خفّ الكتفان، وارتفعا ظننا أنها حمّى، أو مرض.. يغير من هيئات الناس ويؤثر على طريقة الانتصاب أثناء المشية وفتّشنا بارتياب، عما يثير المزيد من التساؤلات ... .. أيهما الأفضل، الخفة أم الثقل؟ ومن يملك مفاتح المعرفة ونحن العالقون في أغصان ذواتنا؟ كلما مددنا عُنُق .....

Claude Monet - Haystacks - End of Summer, 1891 هذا المكان بلا جدار لا يتكئ على شيء ولا يشعر بالأمان وأنا معتادة على الجلوس في أبعد بقعة من الأمكنة لأحتمي في ظل ذراعين، يطوّقان قبل سنوات سقف روحي انخلع وحلّق في السماء حيثما يرحل الموتىَ وكطائر وقع من عشّه يرى أن القش هو نطفة البيت الأولى ظللت أجمع كل قشة قابلتني وأنا الآن لدى حقيبة عملاقة .. أحيانا تفزعني كـ خيال مآتة .. أبصق قشور الفستق بعدما التهمت الملح عنها بنهم يقولون أن الملح سمّ أبيض.. فأحبه أكثر أحمل نصفيّ الفستقة الفارغين، وأغلقهما عليّ وأظل ساكنة هناك ّأنتظر من يلتهمني .. ويأكل الملح عن عيني لآخر قطرة .. اكتشف مذاق دم في فمي.. فانتبه أنه مادي وليس مجازي كما جرت العادة فأجد أنني قد جرحت لساني حينما عاندت فستقة خسرت فمها في رهان مع شجرة وأنني خسرت حينما قررت فرض الابتسامة عليها .. رغما عنها فبكيتُ رغما عنّي .. هذا المكان بلا جدار يتكئ عليه ولكن القش وفير ويسهل الاختباء فيه كـ إبرة.